E muito, muito lá no futuro os historiadores vão olhar para nós e achar-nos límpidos e claros, quase óbvios. Vão descrever a plutocracia de face formalmente democrática, a tensão entre o discurso liberal e a elite dependente do Estado, a clientelização da “classe política” aos interesses da finança de especulação, discutindo academicamente se isto foi uma repetição ou uma inversão do modelo romano de patrocinato. Os sociólogos hão-de discorrer sobre as taxas de desemprego e as medianas de empregabilidade, a tercialização do mercado de trabalho e a evolução da demografia, com os mais vivaços a meter um grão de sal nas estatísticas produzidas por estados fajutos como o nosso.

Os politólogos (se a raça subsistir) hão-de continuar a inventar conceitos novos para vícios velhos, os antropólogos a discutir imenso entre eles sem ninguém lhes ligar puto, os economistas a tentar disfarçar com montes de gráficos a necessária humanidade da sua ciência social, os jornalistas a “cobrir” o hoje como se não houvesse amanhã nem tivesse havido ontem e os filósofos sozinhos a um canto, como de costume coitadinhos, a colocar as perguntas essenciais de sempre.

E muito, muito lá no futuro, por debaixo dos carros voadores e da televisão 3D e com cheiro, das ligações à web directas ao cérebro e do sistema político de que nós ainda não nos lembrámos, a vida do Manel dos Anzóis do futuro vai ser estranhamente reconhecível. O Manel também tem um trabalho que não lhe sacia a existência, uma avó doente e um amigo mais que irmão, um filho adolescente meio aparvalhado e uma mulher que ama apesar de não simpatizar especialmente com ela. O Manel também dedica o tempo que lhe sobra da conquista do pão ao circo do futuro (que com um bocadinho de sorte não há de continuar a ser a bola) e uma parcela muito pequenina a um vício menor qualquer: o tricot, a filatelia, a poesia; porque ainda não fizemos um humano sem um pinguinho de artista (até o Adolfo pintava uns quadros chatinhos e sinistros).

E o Manel dos Anzóis lá do futuro, por entre o chefe cabrão, o filho tolo, o macramé e a velha memória da primeira namorada que lhe deu com os pés há-de levar uma ou duas ou três vezes com as interpretações que os historiadores, os sociólogos e os economistas e os outros do tempo dele hão de construir em cima das nossas vidas (menos os filósofos, nunca ninguém liga nenhuma aos filósofos). E há-de dizer o Manel lá no futuro: “Olha que modernos eram estes antigos!” sem se aperceber da verdade profunda em que acaba de tropeçar.

Porque a mudança é a essência, o movimento a verdade profunda, o processo a inexorabilidade necessária da espécie, hoje, ontem e certamente amanhã. Reconhecemo-nos nos antigos porque também eles estavam a acontecer, a mudar devagarinho. A velha história ainda mal começa, e por muito lenta que escorra (que nem mel, que nem ranho, que nem gosma vagarosa) o que ela não faz é parar, isso é que não, isso é que nunca chega a acontecer. Nunca ninguém foi capaz de parar a nossa linda desfilada, há sempre força para o próximo passo.