Gosto de bibliotecas. Gosto dos seus acervos, das possibilidades que encerram, das preciosidades que algumas escondem, ainda à espera de serem redescobertas pelo leitor. Sei que nunca dei o uso que devia às bibliotecas que fui tendo à disposição, com excepção talvez da Biblioteca Pública Municipal do Porto, onde já passei longas horas e não me importava de passar outras mais.

Tirando o armário de portas envidraçadas da escola primária, que guardava alguns livros e que pouco utilizei, o primeiro contacto que tive com uma biblioteca foi na minha freguesia maiata. Era uma sala grande, junto à igreja, onde com 12 ou 13 anos eu me dispus a prestar voluntariado, aos domingos de manhã, numa altura em que os computadores ainda não tinham chegado e em que todas as requisições e fichas de devolução eram escritas à mão. Já não me recordo dos meses (terão sido anos?) em que passei ali as minhas manhãs de domingo, mas foram suficientes para esgotar a leitura do que me interessava. 

Cheguei a utilizar, na mesma altura, a biblioteca ambulante que a Fundação Calouste Gulbenkian levou algumas vezes até ao centro da freguesia, mas a frequência era rara e nunca anunciada previamente, pelo que o serviço acabava por não ser muito fiável. Às vezes, alguma vizinha dizia que a carrinha estava estacionada no largo conhecido como o Terreiro, e eu saía a correr de casa, percorrendo os 750 metros que me separavam da biblioteca ambulante sempre na expectativa de ainda a encontrar à minha espera, o que nem sempre acontecia.

Acho, por isso, que a biblioteca ambulante da Gulbenkian foi a primeira a que não dei o uso devido, ainda que, neste caso, a responsabilidade não fosse minha. Já na faculdade, negligenciei completamente a biblioteca. Passei os quatro anos da licenciatura sem quase lá pôr os pés e só no final do curso me recordo de, num dia em que lá entrei, ter sentido claramente a angústia de já não ter tempo para aproveitar aquelas obras. Nunca mais esqueci a sensação de oportunidade desperdiçada. E desde essa altura encaro com entusiasmo a possibilidade de perder dias numa biblioteca, a consultar livros ou jornais antigos. Passei, assim, muitas horas na Biblioteca Pública Municipal do Porto, a folhear as obras que me depositavam na mesa, e isso era apenas uma pequena parte do prazer de ali estar. É que a biblioteca é bonita, uma caixa de surpresas para quem a julga apenas do exterior e não vai além da sua fachada branca e austera. 

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Fundada em 1833 por D. Pedro, recebeu o nome de Real Biblioteca Pública da Cidade do Porto, e só em 1842 se instalou no edifício que hoje ocupa, no antigo hospício do Convento de Santo António da Cidade, voltado para o Jardim de S. Lázaro. O interior guarda a memória da função inicial do edifício, com o claustro do antigo convento, e antes de subir a larga escadaria de pedra até às salas de consulta vale a pena perder tempo a olhar em volta. Isto porque a Biblioteca Pública Municipal do Porto é também o local que reúne as colecções de azulejos provenientes de vários conventos entretanto extintos. Pequenas obras coloridas, realizadas entre os séculos XVI e XVIII, e que antes ornamentaram, por exemplo, as paredes dos conventos de S. Bento da Vitória, no Porto, ou de S. Francisco, em Vila do Conde.

Lá em cima, há salas diferentes, dependendo do que se pretende consultar. Passei algum tempo na mais impessoal sala de leitura de livre acesso, às voltas com jornais centenários que ameaçam desfazer-se sob os nossos dedos a cada virar de página. Mas prefiro a sala de leitura geral, com as paredes forradas de armários fechados a sete chaves, com livros que parecem gritar “raridade” na nossa cara e onde não é preciso ninguém pedir que se faça silêncio porque as obras à nossa volta já nos impõe uma espécie de mudez imediata.

É também esta biblioteca que guarda, desde 1834, o Roteiro da Primeira Viagem de Vasco da Gama à Índia, classificado pela UNESCO “Memória do Mundo”, em 2013. Eu gosto de bibliotecas e quando uma biblioteca, além dos livros, tem ainda tudo isto, eu gosto ainda mais dela.