Lazare Lonsonier estava a ler no banho quando a notícia da Primeira Guerra Mundial chegou ao Chile. Nessa época, tinha ganho o hábito de folhear o jornal francês, a doze mil quilómetros de distância, mergulhado numa água perfumada por cascas de limão, e, mais tarde, quando regressou da frente com metade de um pulmão, tendo perdido dois irmãos nas trincheiras do Marne, nunca conseguiu realmente separar o aroma dos citrinos do dos obuses.