Esta história começou numa daquelas tardes do meio do verão, quando, ao andarmos descalços na erva pela primeira vez no ano, somos picados por uma abelha. Pelo menos, é o que me tem acontecido desde sempre. E sei, entretanto, que estes dias da primeira picada de abelha, muitas vezes a única do ano, coincidem por norma com a altura em que abrem as flores brancas dos trevos, dos que nascem rentes à terra, onde as abelhas dão voltas e brincam, meio escondidas.