A explicação é universal: os legos são o melhor brinquedo alguma vez inventado por um homo sapiens. São bonitos, resistentes, infinitamente personalizáveis, ridiculamente divertidos e neutros em termos de género. Nenhum outro pedaço de plástico manuseado como brinquedo consegue ser, simultaneamente, simples (cores primárias, formas intuitivas), intemporal, relaxante — quem é que faz um puzzle quando pode montar 1200 peças de Millennium Falcon (set 7965)? —, transversal em termos de idade e de aptidões (do Fabuland aos Mindstorms, passando pelas recentes séries de blind boxes individuais) e duradouro de um modo que desafia qualquer conspiração dos teóricos da obsolescência programada.
Apesar de quase centenária, a Lego é profundamente moderna: seguindo ou não o livro de instruções, não há errados — em comparação, adivinho, daqui a 100 anos vamos olhar para os móveis do IKEA como hoje vemos as sanguessugas prescritas por médicos. É verdade que não são muito baratos, mas sai mais caro ter vícios menos saudáveis (ou ter filhos a quem se possa, por exemplo, oferecer legos). Uma das características que explica a longevidade e a popularidade da Lego é a variedade da oferta. Na vida real, por exemplo, só há dois tipos de polícias (os que ficam em cima e os que ficam em baixo das escadarias da Assembleia da República), mas no mundo dos tijolos há 41 variedades inventadas distribuídas por 104 sets diferentes. E se os grandes temas já foram explorados (piratas, ninjas, cowboys, astronautas, desportistas, cavaleiros, bombeiros, polícias, super-heróis), isso não impede que anualmente haja novidades entusiasmantes (Tartarugas Ninja, Regresso ao Futuro, Caça-Fantasmas).
Outro dos aspectos imbatíveis da marca é que os adultos, leia-se “pais”, adoram legos, o que dá origem à simbiose perfeita entre quem dá e quem recebe o brinquedo. Essa legitimidade parental é reforçada, por exemplo, por psicólogos e por estudos interdisciplinares que atestam a mais-valia pedagógica e lúdica que constitui brincar com legos — é, convenhamos, a melhor maneira de aprender: inadvertidamente, de joelhos no chão de alcatifa, procurando um ponto de equilíbrio perfeito entre instruções (ordem) e imaginação (caos).
As minhas melhores recordações de brinquedos envolvem quase todas legos. Lembro-me da minha mãe me ir buscar à escola e trazer, embrulhado debaixo do braço, o helicóptero dos paramédicos (6482), um prodígio de luz e som com uma bateria de nove Volts que ainda hoje deve funcionar. E terei passado certamente horas infindáveis a brincar aos polícias do espaço (6886), aos descobridores dos sete mares (6285), aos cavaleiros (6074) ou às corridas de Fórmula 1 (6395). Quando não havia legos novos, adaptavam-se os antigos. O casco do barco dos piratas serviu para montar uma porta-aviões com as placas da pista dos carros de corrida; os arqueiros ao estilo Robin dos Bosques (6054) viraram soldados de infantaria, com os capacetes de construção civil, berrantemente laranjas, cobertos de papel vegetal pintado a marcador verde (um dos melhores hacks que já vi, modéstia à parte). Também tinha alguns Playmobil, mas sempre achei que os meus pais olhavam para aquilo com um certo desdém, como se fosse batota e, verdade seja dita, até os catálogos da Lego e o artwork das caixas eram (e são) melhores.
O que me traz até ao, recentemente estreado em Portugal, “The LEGO Movie”, que por cá aparece um pouco filho de geração espontânea, mas que nos EUA é vendido com o pedigree de Chris Miller e Phil Lord (o vosso computador também deve ter IMDb). Portugal tem uma relação difícil com o chamado cinema de animação: a Pixar cria um sismo e todas as réplicas pavorosas, mais ou menos encapotadas, vão parar às salas de cinema acompanhadas da obrigatória reportagem televisiva em que o actor/voz principal assegura que aquilo é “muito giro” e que se reviu totalmente na personalidade do protagonista. Para o português médio isto dos bonecos é tudo mais ou menos a mesma coisa porque esse tipo de cinema só serve para fazer de baby-sitter barata — se os pais puderem ouvir as vozes da mesma prateleira de actores que faz novelas, tanto melhor.
Simultaneamente, a indústria conseguiu transformar uma ida ao cinema numa experiência que rivaliza com uma manhã nas finanças. Antigamente eram só as pipocas, hoje em dia, além do preço dos bilhetes, os trailers arrancam à hora em que o filme devia estar a começar e quase todas as salas fazem intervalos de vários minutos porque, aparentemente, há pessoas que não conseguem acompanhar o “Sete Pecados Rurais” de um só fôlego (provavelmente o mesmo tipo de bípedes que, mal o avião levanta voo, sai da cadeira para ir à casa de banho quando o sinal de apertar os cintos ainda está ligado). A sério que eu até vou bastantes vezes ao cinema (para o meu padrão etário), mas só está a ficar mais difícil.
Quando vi os primeiros trailers para o “The LEGO Movie” não fiquei automaticamente rendido. Visualmente, a coisa tinha bom aspecto (CGI irrepreensível), mas pareceu-me uma maratona de piadolas com referências pop culturais a servir de pernas durante um anúncio à Lego de hora e meia. Só comecei a ficar interessado quando vi, num poster promocional, um astronauta vintage com o logo do torso carcomido pelo uso e o capacete partido junto ao pescoço, um piscar de olho tão evidente quanto extraordinário aos AFOL (Adult Fans of Lego). Entretanto, o filme estreou nos EUA e foi criando um rasto de buzz de crítica e público no seu caminho até ao primeiro lugar na lista do box office. Depois de cinco minutos no Rotten Tomatoes (97%) decidi, enfim, que queria ver isto numa sala de cinema. E comecei a ficar entusiasmado.
Na quinta-feira em que o “The LEGO Movie” estreou em Portugal, ignorando eu a triste realidade, abri o jornal para ver horários de sessões e ainda me dei ao trabalho de ligar para as salas para aferir exactamente onde poderia assistir, preferencialmente em 2D, à versão original do blockbuster do ano. E a resposta foi: não podia. Parece impossível, mas Portugal passou, em coisa de 20 anos, de nação importadora de dobragens em brasileiro para país que, em 2014, não exibe filmes animados com as suas vozes originais. Não fazemos muitos bebés, mas os poucos que há não merecem a oportunidade de ouvir o “The LEGO Movie” sem alterações que lhe sabotem a graça, mesmo que aos 10 anos qualquer criança saiba ler legendas. Os (quase-)trintões nostálgicos, com poder de compra, aparentemente são uma fatia do mercado que não dá dinheiro e, consequentemente, não têm direito sequer a uma sessão à meia-noite num dia da semana.
Tenho a certeza que os actores portugueses contratados (cuja identidade desconhecia até esta crónica) são excelentes profissionais. Mas o original é sempre melhor, certo? Quem já se entregou ao exercício de traduzir uma frase que seja sabe que o resultado final é um pouco como comprimir um ficheiro raw para jpeg — perde-se sempre qualquer coisa no processo, neste caso o humor, trocadilhos e referências de pop culture. Exemplo básico retirado do trailer: o “overpriced coffee” original transforma-se em “café exorbitante”, que é, presumo eu, um copo de café a transbordar (do dicionário: “que sai da órbita; que excede os justos limites; excessivo, demasiado") — o mais irónico é que o(s) tradutor(es) se dá(ão) ao trabalho de converter os 37 dólares americanos em 35 euros. A criançada pode ficar sem perceber que género de moagem é aquela, mas pelo menos está preparada para fazer compras na Amazon. O pior-pior de tudo é que os responsáveis pela distribuição do “The LEGO Movie” nem se dão ao trabalho de promover o que estão efectivamente a vender e disfarçam, o mais que podem, a ausência do elenco norte-americano, o que até é compreensível porque, suponho eu, o Morgan Freeman vende mais bilhetes do que o João Lagarto.
E chegamos a isto, ou melhor, aqui: Portugal, o país em que é mais fácil ir a uma cervejaria pedir uma francesinha vegetariana do que ver o filme da Lego sem a voz do Jorge Corrula (o comunista católico). Ainda equacionei uma ida ao estrangeiro, mas preferi adoptar o método passivo-agressivo que o Rodrigo Nogueira sugeriu aqui, isto é, mandar vir o DVD de uma loja online estrangeira. Até lá, e sem uma alternativa legal e convencional à disposição, não posso, para já, fazer muito mais. Parece que vou mesmo ter de sacar o filme.
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