Oito anos depois de Amanhã Mudamos de Casa Chantal Akerman regressa à ficção, adaptando uma história de Joseph Conrad. Pequeno parêntesis: podemos aceitar o argumento que defende que, passados os anos 70 (e as ficções “estruturalistas”: Jeanne Dielman, Je Tu Il Elle), a obra mais relevante de Akerman foi feita fora da ficção, em zonas de fronteira entre géneros ou mesmo cristalinamente instaladas dentro das coordenadas do documentário entendido no seu sentido comum; aceitamos o argumento, mas levantamos o caso do belo A Captiva (de 2000), ficção delirante construída no encontro (maravilhoso e monstruoso) entre Proust e Vertigo. O facto é que Amanhã Mudamos de Casa, segunda insistência de Akerman na comédia de inspiração clássica (depois de Um Divã em Nova Iorque, de 1994), era provavelmente o mais frouxo filme de toda a obra da realizadora belga. Bom vê-la parar de bater nessa tecla, e à boleia de Conrad partir para as paragens, pantanosas e doentias, da Malásia - em francês, “Malaisie”, quase o mesmo que “malaise” (doença), coisa que nalguns momentos não é indiferente na maneira de os actores pronunciarem as palavras. Pressente-se a constelação de temas cara a Akerman (em especial, no recorte, e destino lançado em flashback, da personagem de Nina), e nem tudo do “comentário colonial” de Conrad é elidido. Mas em primeiro plano fica mesmo a “doença tropical”, a história da loucura de um homem (o dito Almayer, Stanislas Merhar, actor que vem da Captiva) a desfazer-se entre o fracasso e a impotência, emoldurada pela paisagem tropical (a vegetação, os pântanos: casamento impossível, mas muito bem imaginado por Chantal, entre Wind Across the Everglades e Apichatpong) e todas as cores da natureza, não muito diferentes - aliás é por aí que o filme começa - das de um cabaret manhoso, a transformar a tradicional “indolência” colonial em veneno espesso, e enleante como as baladas de Elvis que Almayer toca no seu gira-discos.