Em tempos que já lá vão, almejei ter um “corpinho Danone”. Foi mais ou menos no tempo em que os animais falavam e as galinhas punham ovos de ouro que tive tamanha pretensão. Se calhar, estive mais próxima do que pensava de atingir o meu objetivo, mas é como tudo na vida: só quando nos vemos realmente longe daquilo que desejávamos é que nos apercebemos de que, no tempo em que os animais falavam e as galinhas punham ovos de ouro, afinal não estávamos assim tão mal quanto na altura imaginávamos.

Em tempos que já lá vão, almejei ter um “corpinho Danone”. Foi mais ou menos no tempo em que os animais falavam e as galinhas punham ovos de ouro que tive tamanha pretensão. Se calhar, estive mais próxima do que pensava de atingir o meu objetivo, mas é como tudo na vida: só quando nos vemos realmente longe daquilo que desejávamos é que nos apercebemos de que, no tempo em que os animais falavam e as galinhas punham ovos de ouro, afinal não estávamos assim tão mal quanto na altura imaginávamos.

Na altura, ainda estávamos sob o desígnio da insatisfação, desfiando as palavras de Mário de Sá Carneiro “Um pouco mais de sol — eu era brasa / um pouco mais de azul — eu era além”, como se de um mantra se tratasse. E não, não digam que estamos a comparar as preocupações comezinhas de uma simples mortal com as angústias de um génio maior. A única justificação plausível que me ocorre para desvalorizar tamanha apreensão é apenas uma: quem o faz é porque nunca experimentou um biquíni naqueles provadores com umas luzes cruéis que maximizam a celulite, duplicando ou até mesmo triplicando o efeito casca de laranja que coloca a autoestima de qualquer mulher pelas ruas da amargura.

Confesso que nunca percebi como é que, numa sociedade de consumo como aquela em que vivemos, em que nos querem levar a comprar tudo e mais um par de botas, ainda não conseguiram inventar umas luzes mais amigáveis para iluminar os provadores das lojas de biquínis. Na verdade, a crueza daquela iluminação não me parece um grande incentivo ao consumo; antes pelo contrário… É que aquelas luzes tão cruas dão vontade a uma mulher desatar a fugir a sete pés, abdicando da compra de todo e qualquer biquíni, com o intuito de se converter ao uso da burca durante toda a estação estival.

Bem, mas falava eu no tempo em que almejava ter um “corpinho Danone”, durante o qual, se não tivesse perdido tanto tempo a estar insatisfeita com a minha imagem, talvez tivesse tido mais tempo para estar bem comigo própria. Mas, como o tempo não volta atrás, as expetativas baixaram até à época em que passei a desejar ter um “corpo Longa Vida”, um desígnio bem mais compatível com a minha condição. O único problema é que, se entrei no ginásio com essa meta, quando saí, depois de muito transpirar, a minha fasquia já estava bem mais baixa: apenas ambicionava ter um “corpo marca branca”. Ou seja, o meu corpo.

No entanto, posso confessar que isso de me pacificar com o meu corpo tem dias. Há dias e dias… Noutro dia, terminei um almoço de domingo com uma máxima inventada no momento, depois de um ou dois copos de vinho, obviamente proibidos nas dietas: há dias em que quero ser magra… e há outros em que desejo ser feliz! Pois, naquele domingo estava mais próxima de desejar ser feliz e talvez esquecida, com a ajuda dos dois copos de vinho, que antes do almoço ainda ambicionava ser magra.

Acho que o problema não é meu. Como poderia ser meu? A culpa não pode morrer solteira — tem de ser de alguém ou de algo exterior a mim própria. Pensando bem, acho que a culpa é de ter nascido na época errada. Se tivesse vivido na altura de Rubens, seria considerada magra e, quiçá, até fosse incentivada a engordar. Se recuarmos no tempo até à pré-história, o que dizer da comparação com as deusas da fertilidade? Saíria a perder, pela certa! Necessitaria de comer uns quantos bisontes para me poder aproximar do ideal de beleza vigente.

Na impossibilidade de regressar ao passado, dedico-me a imaginar um futuro glorioso no qual a gordura voltasse a ser considerada formosura, e as magricelas que se alimentam à base de folhas de alface como os grilos tivessem de ingerir grandes quantidades de bolas de Berlim com creme, quer gostassem ou não. Não é que eu queira o mal das outras… claro que não! Longe de mim tal ideia!

Estou consciente de que não me servem de nada estes pensamentos. Regressar ao passado ou imaginar o futuro não resolvem o presente, nem colocam na linha o meu “corpo marca branca”. Mas dá-me vontade de rir para com os meus botões. E se rir não resolve nada, na verdade ajuda muito. Pelo menos nos dias em que desejo ser feliz; porque nos dias em que quero ser magra, trata-se mais de humor negro. É assim. E já não sei se vai mudar.