Nove páginas, não mais. Nove páginas em que não se vislumbra um enredo, antes uma colecção de monólogos. Mas nove páginas de excepção… e provocação. Nove páginas que, passados anos e anos, parecem não envelhecer no seu sombrio caleidoscópio de interrogações, ultrapassando até o ferrete do seu pós-modernismo original, com o tempo ganhando novos significados. Nove páginas que talvez não se tornem um clássico – afinal passaram pouco mais de 40 anos –, todavia nove páginas que continuam a ser uma inspiração e um eco do pensamento racional. E também uma assombração, para quem ainda acredita no papel do intelectual.

Nove páginas, não mais. Nove páginas em que não se vislumbra um enredo, antes uma colecção de monólogos. Mas nove páginas de excepção… e provocação. Nove páginas que, passados anos e anos, parecem não envelhecer no seu sombrio caleidoscópio de interrogações, ultrapassando até o ferrete do seu pós-modernismo original, com o tempo ganhando novos significados. Nove páginas que talvez não se tornem um clássico – afinal passaram pouco mais de 40 anos –, todavia nove páginas que continuam a ser uma inspiração e um eco do pensamento racional. E também uma assombração, para quem ainda acredita no papel do intelectual.

“Atrás de mim estão os restos da Europa”, escreveu, aí por 1977, Heiner Müller (1929-1995), na primeira versão de A Máquina Hamlet. Falava de um continente dividido pelo Muro de Berlim, barreira física por detrás da qual o dramaturgo vivia uma rebeldia pouco mais do que surda, ainda assim repleta de fintas nem sempre bem-sucedidas à censura do regime. Basta olhar para o continente, ver do seu estado político e social entre o Mediterrâneo e os Urais, para compreender que Müller ainda não tinha visto quase nada do que aí viria, apesar da sua premonição sobre – por assim dizer – a crise do pensamento ocidental.

Pressentimento, se premonição parecer exagerado, que muita água pela barba deu, dá e continuará provavelmente a dar aos muitos encenadores que se atiram a A Máquina Hamlet procurando um significado distinto, mais conveniente às suas preocupações e aos seus interesses, através daquela chusma de palavras, daquele labirinto construído em sucessões de frases repletas de silêncios, pronunciadas por personagens obscuras, cobertas de sombra e carregadas de dúvidas, dilemas ou sinais de culpa – um peso compreensível quando se constata a derrocada de uma cultura depois de acordar violentamente de um sonho de justiça e de um ideal de sociedade falhados.

Tudo, nesta peça dos Artistas Unidos, se constrói sobre uma acumulação de referências estéticas e políticas, como era próprio de Müller – que da originalidade à autoria partiu muita louça –, aproveitadas por Jorge Silva Melo (com grande benefício do cenário e dos figurinos de Rita Lopes Alves e da iluminação de Pedro Domingos) para entregar aos actores o carrego de traduzir em acção o ambiente de crise inscrito no original como uma espécie de claustrofobia alucinada. Em elenco com Américo Silva, André Loubet, Hugo Tourita, Inês Pereira, João Estima, João Madeira e José Vargas, que solidamente interpretam o que lhes cabe, João Pedro Mamede como que opera uma descida ao inferno. Não vai sozinho, não é só ele quem arrasta a plateia e a hipnotiza, mas é ele o responsável pela intensidade, pela ferocidade que imprime à personagem. É ele quem desenha a subtileza com que se move para sublinhar as falas. É ele quem cria e manipula os silêncios, onde se esconde a substância da obra, como quem constrói delicadas filigranas de encantamento e sedução, aos poucos dando corpo à rebelde, embora impotente, provocação de pensar – assim com quem viaja até ao lado negro da Força, contudo encontra energia para voltar e relatar o seu vislumbre do futuro.