Cláudia Dias nas trincheiras

Quarta-feira: O tempo das cerejas, terceiro capítulo da semana de sete dias com que a coreógrafa e bailarina Cláudia Dias decidiu dizer tudo o que tinha a dizer no palco para depois poder descansar da dança e continuar a luta por outros meios (é mesmo irreversível: mais três peças e, chegada a domingo, ou seja a 2022, porá um ponto final na sua carreira), começa em 1971. É o ano em que o dólar americano deixa de ser indexado ao ouro e a política monetária internacional entra num novo paradigma — numa nova “twilight zone”, dá vontade de corrigir, já que o que se segue é a dura realidade geopolítica das últimas décadas, tal como Cláudia Dias a inventaria muito literalmente, mas indexada à liberdade poética da ficção científica, fetiche declarado do seu convidado neste capítulo do ciclo Sete Anos, Sete Peças, o marionetista Igor Gandra.

De 1971, o ano do dólar, avançamos para 1972, o ano de Nixon, e daí para 1973, o ano do golpe militar no Chile. A Indonésia invade Timor-Leste, Kissinger apoia a ditadura militar argentina, Thatcher chega ao poder no Reino Unido, Reagan chega ao poder nos Estados Unidos, a CIA financia os Contras da Nicarágua com a venda de armas ao Irão, e, enquanto o mundo se afunda na espiral da pax americana (risos) e do neoliberalismo facção Chicago Boys, duas “cabeças não reformistas” trabalham underground, como a resistência, para que o fim do capitalismo não tenha de ser o fim do mundo, antes pelo contrário. 

É uma operação de “desconstrução civil”, a luta que essas duas cabeças armadas de máscaras e lanternas, mas sobretudo os dois corpos a que estão agarradas, prosseguem debaixo do palco na peça que esta quinta-feira se estreia no Teatro Maria Matos, em Lisboa (ali fica até sábado, encerrando o Alkantara Festival, um dos co-produtores deste tour-de-force de Cláudia Dias), e que na rentrée veremos no Festival Internacional de Marionetas do Porto, de que Igor Gandra é director. Uma operação de desconstrução civil subterrânea, e portanto condenada a permanecer invisível, como invisíveis estão condenados a permanecer os dos de baixo (pelo menos para os de cima) a não ser quando fazem demasiado barulho.

Cláudia e Igor fazem demasiado barulho em Quarta-feira: O tempo das cerejas. O  barulho é tudo, aliás, durante a primeira metade do espectáculo. Debaixo das legendas, projectadas bem lá em cima, que são o céu (e o céu, aqui, é mesmo o limite) pronto a cair em cima do underground a que estão confinados, apenas o som, ao princípio quase indistinto, depois cada vez mais declarado, até se tornar ensurdecedor, das ferramentas (martelos, serras, tico-ticos…) com que dão início à aventura braçal de procurar uma saída para o fim da História que ano após ano, golpe após golpe, guerra após guerra, parece aproximar-se inexoravelmente. Na verdade — contam ao Ípsilon depois de um ensaio, cobertos de pó e de gesso —, apesar de toda a tralha histórica, política e ideológica que é o centro absoluto, assumido à cabeça, deste conjunto de sete statements, Quarta-feira: O tempo das cerejas descende de um acontecimento muito físico, muito gráfico, e também muito sonoro: “O gesto que fundou esta peça apareceu na primeira residência em que eu e o Igor nos juntámos. Até aí, ao telefone, não tínhamos combinado nada, para que o processo pudesse partir do zero, tanto quanto isso é possível. Foi então que, quando estava a partilhar com ele o meu método de trabalho, arranquei uma fita gaffer do linóleo e apareceu uma fissura.”

Um buraco não tem de ser negro

Meses depois, reencontramo-los debaixo do palco, enclausurados num espaço exíguo e escuro, insalubre, irrespirável. Lembramo-nos dos mineiros em greve nesses anos 80 em que a Inglaterra se tornou pós-industrial e pós-moderna, mas talvez estejamos a ser telecomandados: Thatcher é uma assombração recorrente nas legendas lá de cima, da Guerra das Malvinas ao seu primeiro date com Gorbatchov, outro gesto fundador (e ao mesmo tempo terminal).

Braços, martelos, serras e tico-ticos trabalham cada vez mais depressa. O pó projecta-se em todas as direcções, placas inteiras de gesso saltam e fazem ricochete, o entulho acumula-se, o tecto por cima das duas toupeiras de serviço começa a inchar, a ceder, vai rebentar: a primeira fissura já os deixa respirar, mas o trabalho só irá acabar quando se abrir uma cratera (lá em cima, nas legendas, é 1988 e ouve-se na rádio The only way is up). Será o tipo de cratera que milhares de mísseis Tomahawk já abriram por esse mundo fora (Cláudia Dias tem esta obstinação de trabalhar com referentes concretos, foi estudar as medidas), a não ser que possamos olhar para o que nos habituámos a interpretar como o day after de um desastre e ver nele o Big Bang a partir do qual tudo é possível — incluindo o fim do capitalismo, que, como às tantas se sugere em Quarta-feira: O tempo das cerejas, citando Slavoj Zizek, não tem necessariamente de parecer um desfecho mais fantasioso do que o próprio fim do mundo.

Também tinha tudo para ser um acidente, a fissura que se abriu nesse primeiro encontro entre Cláudia e Igor (que é na verdade um encontro a três, porque há uma presença que vem acompanhando o ciclo Sete Anos, Sete Peças desde o início, Karas), até se tornar uma metáfora operativa. “Descobrimos o espectáculo a manusear o cenário. Foi literalmente a partir pedra que o construímos”, resume Karas. “Lembrámo-nos da fissura que a Doris Salcedo abriu no chão da Tate Modern e andámos à volta disso. Depois o Igor sugeriu que trabalhássemos com pladur. E a partir do momento em que tivemos o buraco fomos lá para dentro, embora não tivesse sido imediatamente óbvio que o buraco ainda não estaria aberto, que teríamos de ser nós a abri-lo… Foi um processo muito cenográfico”, continua Cláudia, para logo acrescentar que, ao contrário do que aconteceu nos primeiros dois capítulos do ciclo — Segunda-feira: Atenção à direita (2016), em que se juntou ao dramaturgo e encenador galego Pablo Fidalgo Lareo e acabou a fazer boxe, e Terça-feira: Tudo o que é sólido dissolve-se no ar (2017), onde desenhava no chão, com o clown e performer de rua italiano Luca Bellezze, a tragédia que começou com a criação de Israel em 1948 e acabou na crise dos refugiados dos nossos dias —, esta peça também nasceu muito das conversas que foram tendo. 

Quarta-feira: O tempo das cerejas é de facto o compromisso peculiar entre duas vias que podiam ser incompatíveis, concorda Igor, e portanto “uma peça extremada a esse nível”: “Decorre muito da reflexão e do debate sobre o estado do mundo, o que é evidente no texto, mas depois a prática é muito terra-a-terra, está completamente vinculada à relação muito sólida e muito concreta com aquele espaço e com aquele material.” É uma vinculação natural para ele, que vem das marionetas. Tal como é natural para ele, vindo das marionetas, a invisibilidade a que os dois se conformam, no anonimato das trincheiras (“Uma boa parte do espectáculo é aquilo que sem sermos vistos produzimos”); com Cláudia Dias, porém, até essa invisibilidade se tornou ideológica: “A peça começa nos anos 70, o que tem a ver connosco, e o texto também fala do possível desaparecimento do Igor e da Cláudia em 2055, mas a questão autobiográfica, que sempre foi muito importante no meu trabalho, aqui não é central. O drama agora está na relação entre o tempo da nossa vida e o tempo histórico: o capitalismo vai implodir, aquele buraco vai existir, só que nós já não o vamos ver. Felizmente, há um futuro depois de nós. As filhas do Igor, ou talvez os netos, estarão cá.” 

Então, no tempo das cerejas, um buraco já não terá de ser negro, já não terá de ser o fim do mundo. “Às tantas”, explica Igor, recapitulando o processo, “imaginar o futuro passou a ser uma tarefa em si mesma”. É um futuro revolucionário, em que as transacções deixam de estar indexadas ao dólar, há vida fora da moeda única, Joe Sims chega à presidência dos Estados Unidos, o Tratado de Abolição das Armas Nucleares é finalmente ratificado, a banca é nacionalizada à escala mundial, e o facto de 42 indivíduos possuírem a mesma riqueza que 3,7 milhões de pessoas passa a constituir crime contra a humanidade. Nada disto acontecerá seguramente em 2019, admite Cláudia, mas talvez possa acontecer em 2055. Será da ficção científica (e daí os avatares que os substituem, no pós-apocalipse, materializando o mantra de Igor Gandra de que “quando o assunto é sério os bonecos vão à frente”…), mas ambos fantasiam com o momento histórico em que possam ler parangonas dessas nos jornais, em vez das que nos impõem Berlusconis e Netanyahus: “Sabemos que há ingenuidade nisto, mas é uma ingenuidade que nos interessa explorar.”

Buraco adentro, então, por muito que custe. E custou, diz Cláudia Dias: “Reconheço sempre, no meu trabalho, este gesto de tirar qualquer coisa de dentro e materializá-la no espaço; a partir desse momento, já não é sobre mim, já não se trata de lamber a ferida. Mas quando o que exteriorizas é um buraco, não é fácil. Demorei muito tempo a perceber que o buraco era uma saída. E depois vi que na peça anterior eu acaba a desaparecer no chão e que nesta venho do chão cá para cima.”