Três raparigas nascidas no século XVI. Três lotes para licitação matrimonial. Uma delas, de 15 anos, “mansa e taciturna, virgem e em bom estado de saúde”, vendida à oferta mais baixa (uma vez que cabe aos pais pagar o dote ao futuro marido). A segunda, já em idade perigosa, 26 anos, “em bom estado de conservação, moralmente virtuosa, óptimas aptidões para cuidar da casa”. Coxeia. Vendida, embora fique mais cara (aos pais). A última, jovem ainda, de nobre família, de “carácter difícil, índole inquieta” e “com tendência para a insubordinação com excessos de raiva”. Os pais oferecem uma maquia muito considerável. Mas não há homem que se atreva.

Três raparigas nascidas no século XVI. Três lotes para licitação matrimonial. Uma delas, de 15 anos, “mansa e taciturna, virgem e em bom estado de saúde”, vendida à oferta mais baixa (uma vez que cabe aos pais pagar o dote ao futuro marido). A segunda, já em idade perigosa, 26 anos, “em bom estado de conservação, moralmente virtuosa, óptimas aptidões para cuidar da casa”. Coxeia. Vendida, embora fique mais cara (aos pais). A última, jovem ainda, de nobre família, de “carácter difícil, índole inquieta” e “com tendência para a insubordinação com excessos de raiva”. Os pais oferecem uma maquia muito considerável. Mas não há homem que se atreva.

É desta ideia de uma filha como uma futura perda económica avultada que parte La Semplicità Ingannata (A Simplicidade Traída), que a actriz e encenadora italiana Marta Cuscunà apresenta entre 5 e 7 de Fevereiro no Teatro São Luiz, em Lisboa. Desse lugar da mulher como objecto comercial, a ser colocada numa nova família antes que a vida tratasse de a depreciar estética e moralmente, Cuscunà faz avançar a história no sentido de uma solução de recurso em tempos de crise económica. Não podendo aguentar a inflação dos dotes, os pais descobriram que poderiam encaminhar as filhas para cortesãs honestas ou encontrar a salvação religiosa, entregando-as para “esposas de Cristo”, a troco de uma ínfima parte do que pagariam a um futuro marido.

E é a partir daí que Marta Cuscunà segue no encalço do caso real de Arcangela Tarabotti, a menos prendada de seis irmãs (a deficiência física numa das pernas, herdada do pai, tornou-a a candidata ideal da família), depositada aos seis anos no Convento das Clarissas de Santa Clara de Udine. “Foi um golpe de sorte”, conta ao Ípsilon sobre a forma como chegou até Tarabotti. “Um professor de teatro aconselhou-me a ler Lo Spazio del Silenzio, um ensaio da historiadora Giovanna Paolin sobre o fenómeno das monjas forçadas. Neste ensaio ela contava através de documentos históricos encontrados nos arquivos eclesiásticos alguns exemplos de ‘resistência’ destas monjas, incluindo os de Arcangela Tarabotti e das Clarissas de Udine.” As obras literárias de Tarabotti impuseram-se então como “uma fonte de inspiração fortíssima” para Cuscunà, por lhe permitirem aceder ao relato de uma vida monacal forçada por quem a tinha experimentado na pele.

Através do seu relato vívido, num palco sem grandes recursos cénicos, ouvimos Marta dar voz à experiência de Arcangela, chegada ao convento em criança, e de onde nunca saiu, revelando, por exemplo, que “era prática comum da parte dos pais decorarem as árvores do claustro com confetti e açúcar para convencerem as meninas que o convento era um lugar tão maravilhoso que as árvores davam frutos já adocicados”. Mas mais do que estes episódios, Tarabotti interessa a Cuscunà pela denúncia explícita do embuste de uma vocação religiosa com objectivos puramente económicos e por as suas obras terem feito da monja “uma das primeiras escritoras em Itália e uma pensadora proto-feminista, que reconhece a dignidade de cidadãs às mulheres numa época em que eram tratadas como crianças ou como loucas”.

Utopia realizável
A entrada de Ângela (o nome de código pouco mascarado de Arcangela) no convento leva Cuscunà a transitar para um espectáculo com marionetas, representando outras noviças e – mais tarde – o vigário que as acusa de heresia. Juntamente com essas noviças, Angela ajuda a consumar uma revolta no convento que impõe um novo modelo social matriarcal, cuja crescente reputação no exterior se fica a dever a um investimento das monjas no conhecimento, lendo avidamente sobre alquimia, matemática, astronomia, medicina, filosofia, biologia, comédias de Plauto, conhecendo o mundo para lá da clausura e ensinando-o às jovens raparigas educadas para serem “as mulheres dos homens mais ricos” da região.

A necessidade de trazer este caso real a palco começou a afigurar-se como absolutamente essencial depois de Marta Cuscunà tomar contacto e se chocar com as conclusões da investigação Il femminismo, che roba è (O feminismo, o que é isso) da semióloga Giovanna Cosenza, da Universidade de Bolonha. A investigação partia da seguinte interrogação, cita a actriz: “se é verdade, como demonstram os estudos publicados do Eurostat e do World Economic Forum, que em Itália as mulheres são subalternas aos homens (na medida em que têm menos emprego, ganham menos e estão menos representadas na política), porque não se revoltam como fizeram as feministas?” Cosenza resolveu entrevistar estudantes universitários, homens e mulheres, perguntando-lhes em que pensavam perante a palavra “feminismo”, e a conclusão a que chegou foi que, para a maioria, “o feminismo é uma coisa velha que hoje em dia não tem mais razão de ser (até mesmo as raparigas o rejeitam) e as feministas são descritas como mulheres perversas e ávidas de poder”.

“O que quer dizer”, reflecte Cuscunà, “que em Itália até as raparigas que vivem na pele a desigualdade económica e profissional não se dão conta do problema e não sentem qualquer necessidade de solução. Creio que este facto não pode ser considerado uma fatalidade mas sim a consequência precisa de uma estratégia. Por isso, senti o desejo de contar histórias que desmontem o preconceito em relação ao feminismo e que mostrem o quanto ainda é necessário.” Ao mesmo tempo que estudava o sistema económico do dote e a condição das “cortesãs honestas” do século XVI para a escrita da peça, a realidade havia de postar diante de Marta um flagrante exemplo na sociedade italiana de como as mulheres continu(av)am a ser objecto comercial, embora em moldes diferentes – foi nessa altura que rebentou o escândalo envolvendo o ex-primeiro-ministro Silvio Berlusconi (o Rubygate), em que encontros com jovens acompanhantes providenciadas por empresários eram moeda de troca para a obtenção de contratos e situações negociais privilegiadas. “Nas escutas telefónicas”, perturbadora coincidência detectada por Cuscunà, “tornava-se evidente que os familiares das jovens estavam envolvidos na gestão da actividade das raparigas e davam conselhos sobre as tarifas ou os favores a pedir. Como na época das cortesãs, era ainda a decisão da família a iniciar a filha na profissão.”

Ao evocar o projecto revolucionário das Clarissas, que perdurou meio século contra a vontade da Igreja, Marta Cuscunà acredita ficar provado que “a utopia na base desta história é uma utopia realizável”. E essa utopia, concretiza, é a de “imaginarmos para a sociedade algo de radicalmente novo e surpreendente: uma sociedade que não se baseie nos conceitos de dominação e supremacia, mas de cuidado e valorização recíprocos”.