Uma Verdade Incómoda, do grande mestre da espionagem John le Carré (aliás David Cornwell), começa com uma acção secreta de contraterrorismo, levada a cabo por forças conjuntas americanas e inglesas, em Gibraltar. Mas o que se passa no “Rochedo” é tudo menos “limpo”: a informação deficiente, a falha nas comunicações, a má coordenação e a desorientação transformam a Operação Vida Selvagem numa “missão Rato Mickey” (nas palavras de um dos intervenientes), apanhando desprevenidos os mais calejados, incluindo um tal Paul Anderson, o agente inglês no terreno, e provocando danos colaterais, a morte de uma mulher e de uma criança muçulmanas que apenas se encontravam no lugar errado à hora errada. Passados três anos (já em 2011), “Paul” é agora Sir Kit Probyn, um diplomata, convenientemente reformado com um título, e retirado para uma velha casa na Cornualha (tal como o autor).

Entra em cena Toby Bell, um jovem e eficiente funcionário do Ministério dos Negócios Estrangeiros, determinado a expor a Operação Vida Selvagem, cujo falhanço fora avidamente camuflado por ministros e outros altos responsáveis. Com Paul/Kit, que se ressente duramente da sua ingenuidade e da sua ineficácia numa acção que custou a vida a inocentes, enreda-se cada vez mais numa teia de interesses e intenções criminosas, num infindável rol que inclui assassínio, traição e tortura.

John le Carré é exímio na forma como vai desvendando os golpes e contra-golpes, num crescendo de raiva fria e dura, de irritação e desprezo pelo rumo da política da sua terra natal e do mundo em geral. Mas se esse desdém é fortíssimo — o seu ódio visceral ao New Labour personificado por Tony Blair, mantém-se em relação aos Conservadores no poder —, tão pouco poupa os norte-americanos, embora com o cuidado de afirmar que a sua posição é a de “anti-nada”, preferindo uma análise contínua da psicologia colectiva (do Ocidente) que lhe parece, no mínimo, muito confusa. Numa rara entrevista dada em Maio deste ano à BBC, Le Carré — que não autoriza a inclusão dos seus livros nas “corridas” a prémios literários — desabafou, dizendo que, nesta obra, “há muita frustração e impaciência, principalmente em relação aos britânicos”, e enfatizando o facto de a demonização do Islão apenas ter vindo colmatar o fim da Guerra Fria que se perfilava já no horizonte, muito antes da queda do Muro de Berlim. Cinquenta anos passados sobre a publicação de O Espião que Veio do Frio, quando a espionagem parecia ser o veículo perfeito para explorar, em “ficção”, o coração e a alma de uma sociedade pós-imperial, foi-lhe necessário, apenas, mudar o nome dos vilões para continuar a traçar o mapa dos insondáveis e labirínticos desvios de homens e mulheres que não olham a meios para atingir os seus fins. No entanto, este autor magistral e surpreendente é hábil ao demarcar certas diferenças: em sua opinião, durante a Guerra Fria, existiam ainda alguns resquícios de “cavalheirismo” e uma ténue fronteira entre o Bem e o Mal, entre selvajaria e civilização, que se desvaneceram desde que o dinheiro substituiu as ideologias, tornando-se, ele próprio, uma “ideologia”. Se há alguma mensagem em Uma Verdade Incómoda é a de que, neste presente que todos vivemos, vale tudo: os serviços secretos entregaram-se aos poderes privados, os governantes são lacaios dos impérios financeiros, a “velha guarda” — personificada aqui em Jeb, o “operacional” desiludido — é negligenciável e, principalmente, a ética é um luxo que se paga muito caro.

Uma Verdade Incómoda é, para além de um história sobre os jogos de bastidores, um livro político e uma meditação sobre a desumanização do poder. Tanto a crítica inglesa como a americana mostraram-se frontalmente divididas entre louvores hiperbólicos e comentários devastadores (John Banville, como é seu hábito, classificou acintosamente o livro como “escrito de forma preguiçosa mas encantador”: não é nem uma coisa nem outra) No entanto, há que reconhecer que o desenrolar da acção é errático, a trama confusa, as personagens têm nomes incaracterísticos como Kit, Jeb, Paul ou Toby, o constante desequilíbrio entre o passado e o presente é incómodo e o velho maniqueísmo, ancorado na traição e na paranóia, faz a sua discreta mas eficaz aparição. Mas não será este o ambiente próprio da espionagem, que Le Carré conhece tão bem? O próprio afirmou que este é o seu romance mais autobiográfico e que Toby é uma versão do seu “eu” jovem, funcionário dos serviços secretos, com ideais na cabeça e uma ingenuidade devastadora.

Os leitores mais desatentos às preocupações do autor ficarão provavelmente surpreendidos com as cogitações de Toby, já quase no final do livro, quando o desenlace se aproxima e ele reflecte sobre o conceito da banalidade do mal de Hannah Arendt, referindo também a “pretensiosa afirmação de Friedrich Schiller de que “contra a estupidez humana até os deuses lutaram em vão”.

Em Uma Verdade Incómoda o desfecho não aponta para qualquer tipo de “esperança”, mas sim para a permanência abusiva de um status quo em que a violência e a ganância continuam a traçar o seu caminho. O autor é explícito na sua opinião sobre a globalização: apesar de o mundo estar mais “aberto”, no que toca à comunicação e à informação, continua a existir um fosso incomensurável e trágico entre o que os seres comuns acreditam em segredo e aquilo que lhes é transmitido. É neste espaço, onde a ingenuidade e/ou estupidez de uns é tão nociva quanto a amoralidade e a voracidade de outros, é na tensão entre a crença cega e uma ilusão que passa por verdade, que se situa a acção de mais este romance do grande senhor da “inteligência”.

Uma Verdade Incómoda, do grande mestre da espionagem John le Carré (aliás David Cornwell), começa com uma acção secreta de contraterrorismo, levada a cabo por forças conjuntas americanas e inglesas, em Gibraltar. Mas o que se passa no “Rochedo” é tudo menos “limpo”: a informação deficiente, a falha nas comunicações, a má coordenação e a desorientação transformam a Operação Vida Selvagem numa “missão Rato Mickey” (nas palavras de um dos intervenientes), apanhando desprevenidos os mais calejados, incluindo um tal Paul Anderson, o agente inglês no terreno, e provocando danos colaterais, a morte de uma mulher e de uma criança muçulmanas que apenas se encontravam no lugar errado à hora errada. Passados três anos (já em 2011), “Paul” é agora Sir Kit Probyn, um diplomata, convenientemente reformado com um título, e retirado para uma velha casa na Cornualha (tal como o autor).

Entra em cena Toby Bell, um jovem e eficiente funcionário do Ministério dos Negócios Estrangeiros, determinado a expor a Operação Vida Selvagem, cujo falhanço fora avidamente camuflado por ministros e outros altos responsáveis. Com Paul/Kit, que se ressente duramente da sua ingenuidade e da sua ineficácia numa acção que custou a vida a inocentes, enreda-se cada vez mais numa teia de interesses e intenções criminosas, num infindável rol que inclui assassínio, traição e tortura.

John le Carré é exímio na forma como vai desvendando os golpes e contra-golpes, num crescendo de raiva fria e dura, de irritação e desprezo pelo rumo da política da sua terra natal e do mundo em geral. Mas se esse desdém é fortíssimo — o seu ódio visceral ao New Labour personificado por Tony Blair, mantém-se em relação aos Conservadores no poder —, tão pouco poupa os norte-americanos, embora com o cuidado de afirmar que a sua posição é a de “anti-nada”, preferindo uma análise contínua da psicologia colectiva (do Ocidente) que lhe parece, no mínimo, muito confusa. Numa rara entrevista dada em Maio deste ano à BBC, Le Carré — que não autoriza a inclusão dos seus livros nas “corridas” a prémios literários — desabafou, dizendo que, nesta obra, “há muita frustração e impaciência, principalmente em relação aos britânicos”, e enfatizando o facto de a demonização do Islão apenas ter vindo colmatar o fim da Guerra Fria que se perfilava já no horizonte, muito antes da queda do Muro de Berlim. Cinquenta anos passados sobre a publicação de O Espião que Veio do Frio, quando a espionagem parecia ser o veículo perfeito para explorar, em “ficção”, o coração e a alma de uma sociedade pós-imperial, foi-lhe necessário, apenas, mudar o nome dos vilões para continuar a traçar o mapa dos insondáveis e labirínticos desvios de homens e mulheres que não olham a meios para atingir os seus fins. No entanto, este autor magistral e surpreendente é hábil ao demarcar certas diferenças: em sua opinião, durante a Guerra Fria, existiam ainda alguns resquícios de “cavalheirismo” e uma ténue fronteira entre o Bem e o Mal, entre selvajaria e civilização, que se desvaneceram desde que o dinheiro substituiu as ideologias, tornando-se, ele próprio, uma “ideologia”. Se há alguma mensagem em Uma Verdade Incómoda é a de que, neste presente que todos vivemos, vale tudo: os serviços secretos entregaram-se aos poderes privados, os governantes são lacaios dos impérios financeiros, a “velha guarda” — personificada aqui em Jeb, o “operacional” desiludido — é negligenciável e, principalmente, a ética é um luxo que se paga muito caro.

Uma Verdade Incómoda é, para além de um história sobre os jogos de bastidores, um livro político e uma meditação sobre a desumanização do poder. Tanto a crítica inglesa como a americana mostraram-se frontalmente divididas entre louvores hiperbólicos e comentários devastadores (John Banville, como é seu hábito, classificou acintosamente o livro como “escrito de forma preguiçosa mas encantador”: não é nem uma coisa nem outra) No entanto, há que reconhecer que o desenrolar da acção é errático, a trama confusa, as personagens têm nomes incaracterísticos como Kit, Jeb, Paul ou Toby, o constante desequilíbrio entre o passado e o presente é incómodo e o velho maniqueísmo, ancorado na traição e na paranóia, faz a sua discreta mas eficaz aparição. Mas não será este o ambiente próprio da espionagem, que Le Carré conhece tão bem? O próprio afirmou que este é o seu romance mais autobiográfico e que Toby é uma versão do seu “eu” jovem, funcionário dos serviços secretos, com ideais na cabeça e uma ingenuidade devastadora.

Os leitores mais desatentos às preocupações do autor ficarão provavelmente surpreendidos com as cogitações de Toby, já quase no final do livro, quando o desenlace se aproxima e ele reflecte sobre o conceito da banalidade do mal de Hannah Arendt, referindo também a “pretensiosa afirmação de Friedrich Schiller de que “contra a estupidez humana até os deuses lutaram em vão”.

Em Uma Verdade Incómoda o desfecho não aponta para qualquer tipo de “esperança”, mas sim para a permanência abusiva de um status quo em que a violência e a ganância continuam a traçar o seu caminho. O autor é explícito na sua opinião sobre a globalização: apesar de o mundo estar mais “aberto”, no que toca à comunicação e à informação, continua a existir um fosso incomensurável e trágico entre o que os seres comuns acreditam em segredo e aquilo que lhes é transmitido. É neste espaço, onde a ingenuidade e/ou estupidez de uns é tão nociva quanto a amoralidade e a voracidade de outros, é na tensão entre a crença cega e uma ilusão que passa por verdade, que se situa a acção de mais este romance do grande senhor da “inteligência”.